Start here.

A few days ago, I read through a guy's blog. He'd written about why we'd not be attending the same college and I could not read through much of it before, for some reason I still ignore, I was on the verge of tearing up.

Coincidently, that happened on a day when I'd been particularly happy, and right before I went to celebrate my 18th birthday with my father. Should I also mention I never saw myself as someone to cry often?

The feeling eventually (and literally) washed away as I took a shower and headed for dinner, but it left me with the remnants of a turmoil of feelings an realizations, the main one being:

I had forgotten to pay attention to the power of words.

Thing is, as I was taking my bath I started composing over-elaborated phrases about how I used to be "a kid who wrote" but eventually forgot a very significant part of myself among the rushes and stress of a life full of As and ECs (yes, I was that kind of kid, but I can't complain if it will be taking me to an awesome college).

So I want to go back.

Part of me just wants to regain the agility and elasticity of my mind and fingers working on the keyboard, another part wants to have a way to describe myself in detail and progressively, not just with the words that come to my mind influenced by the moment I'm asked about it. I guess getting to know so many new people different to everyone I'd known before through UChicago has helped that.

I also want to get in though with this art I've been neglecting.

I was about to start a new blog, but as I thought about not neglecting my past as a kid who wrote I realized I shouldn't neglect the biased but still real fragments of me that got into this blog years ago.

So I'll start again. I'll start here. And I hope this journey will be a good one.

Go maroons!

Y bueh

Tengo una obsesión un poquito poco sana con creer siempre que encontré un nuevo ejemplo del Carlos Argentino Daneri de mi época.
Y con Fiori, pero eso es lo de menos, hace 5 años me lo venían anunciando.
Esto de que me sobres críticas no.

Sobre todo cuando llevo casi 17 años de ser una Carlos Argentino Daneri de mi época.

Toc, toc, toc, toc, toc, toc...

Honestamente lo mejor que se me ocurre para hacer es darme la frente contra la pared.

Sabias enseñanzas de Homero "Jay" Simpson. Btw Matt Groening está casado ocn una argentina, lo vi la otra vez porque como coronan a Máxima da para que salgan notas sobre las que se levantaron a extranejros, ¿vio?

Moderación y depresión.

(Qué titulo demasiado medio triste, che)

Cada día le encuentro menos sentido a vivir sin intentarlo. (Casi diría sin intentarlo todo ,pero eso daría pie a que me refuten de mil maneras y a que tenga que explicar a qué me refiero con todo y les voy a robar mucho tiempo de vida, etc... Así que nos vamos a quedar con la versión "moderada" que la experiencia en general asegura que es la mejor)

Recapitulando, cada día le encuentro menos sentido a vivir sin intentarlo y más sentido/belleza/cosa buena en general a ponerle "garra", lo interpreten como lo interpreten.
Y en general la gente me dice que está bien/bueno/groso/copado/genial/sano/lo que sea eso.
Y me gusta.

Diría "Lástima que está de moda lo contrario" pero ni siquiera me da verdadera lástima.

A veces me pregunto si está muy bueno, soy una insensible o simplemente caí en el lugar equivocado, en el momento equivocado, y con la gente equivocada.
Pero si  lo pensamos bien, aplicar todo este último párrafo a mi vida sería como hacerme parte de aquello de lo que me estoy quejando.
Y no es que me moleste, está buena la autocrítica ¿no?  Eso dicen.

Pero entonces caeríamos en un círculo vicioso en el que quejarse de que uno se queja es el ejercicio de algo bueno y constructivo y malo y vicioso a la vez, y no pinta mucho...

¿Ven lo que les digo? Siempre sale mejor la de ir por el medio. Fucking vida que siempre tiene razón.

"El mesurado tímido y el audaz indiscreto son balanzas con un brazo, trastos inútiles." -Un español copado del que no sabía nada hasta hace 5 minutos. (Ángel Ganivet)

Useless and ours.

Me encanta la Argentina y me encanta  nuestra adicción apasionada y e inocentemente soberbia a escribir pintando una amalgama de vocablos específicos y eurrítmicos alcanzables.
Porque me da a mi también una manera de enorgullecerme de siempre haberlo hecho, es una de esas fallas perdonables y discutibles que pueden asociarse con una subconsciente pertenencia, un retorno a la patria madre de la que a fin de cuentas nunca nos vamos.

Bueno nada, eso se me ocurrió cuando abrí la ventanita y no es lo que planeaba escribir pero ya que alió, salió.

P.D: Ahora que lo pienso... Si planteamos que iba a hablar del amor (WTF?! Pero sí, me cuesta creerlo y perdonármelo pero mejor admitirlo que pensarlo y putearme -¡¡¡NO!!! no voy a empezar a escribir pelotudeces sobre un ser amado LO PROMETO, ni siquiera  sé si existe lo "amado" rait nau.) escribí del amor a la patria... CASI tiene algo que ver. Como que le llegué a acariciar los pelos.

Bronca con una misma.

Mucha. Mucha bronca.
Algo así como decirte "Bueno, pasó esto. entonces hacer esto otro es lo más estúpido entre tus opciones", ir y hacer esa estupidés.
Cada día de tu vida.

Y putearte, y que no te guste nada.

Y repetirte que es acer una boludés, y hacerlo.

Y seguir así hasta que te explote la cabeza :)

Peeeeelotuda (con tonito del "correcto" de Su Giménez)

Estaría... ¿cómodo? poder gritar a los 4 putos/bloody vientos, y, antes de que se te excape, antes de que nadie lo oiga, agarrar al grito, cazarlo "de una roeja" y encerrarlo en uan cajita, sellarla con "cinta adhesiva" a lo art attack.

Y enterrarla. 

Escondida. 

Pero habiendolo gritado.